Mes yeux, mes yeux sont las.
Je vois au fenêtre assise
un cheval, une mère, une brise
et les jours qui vont et passent.

Je vois le soir solennel.
Le soir des petites villages.
S. est clos comme une image
couleur d'or et grave comme le miel.

Et puis la nuit s'avance
et prend les places et les rues
et je pleure de mon enfance
et de toutes les nuits perdues.

Aus: Ébauches et Fragments