Saltimbaques

Notre chemin n'est pas plus large que le tien, souvent nous tombons de tout haut, aussi sommes-nous cassés, mais l'attention absente ne nous oblige point de remonter à la corde. Toi, ta moindre faute, te ferait mourir. Nous amusons de nos mille fautes une mort spectatrice qui occupe la meilleure place dans le cirque de nos malheurs.

Faisons comme eux: ne tombons jamais sans mourir. Quel attroupement autour de notre chute. Mais un enfant, un peu à l'écart, regarde la corde vide avec, derrière, la nuit intacte.

La corde était si haute, que cela se passait au-dessus des rélecteurs. Tout à l'heure elle était encore parmi nous dans son maillot trop rose. C'était un autre rose qui, là-haut, expliquait à la nuit immense l'absurdité de son pur danger mouvant.

Quelle perfection. Si c'était dans l'âme, quels saints vous feriez! - C'est dans l'âme, mais ils ne la touchent que par hasard, dans les rares moments d'une imperceptible maladresse.

Aus: Ébauches et Fragments