Roses

Infiniment rassurée
malgré tant de dangers
sans jamais rien changer
à ses habitudes,
la rosé qui s'ouvre, prélude
à son innombrable durée.

Sait-on combien elle vit?
Un de ses jours, sans doute,
c'est toute la terre, toute
l'infinité d'ici.


Rose, à nos habitudes si chère,
à nos plus chers souvenirs dédiée,
devenue presque imaginaire
pour être tant à nos rêves liée -,

Rosé qui, silencieuse, surpasse
en se mêlant à l'air, les chants,
qui triomphe dans la rosace
et qui meurt entre deux amants.


Rose, terrestre pourtant, à nous autres égale,
fleur de toutes nos fleurs,
est-ce que tu sens en toi, pétale contre pétale
nos palpables bonheurs.

Ces attouchements doux qui te remplissent, ô rose,
est-ce que leur somme comprend
tout ce qu'on avait osé, tout ce que l'on ose
et le plaisir hésitant?

Aus: Ébauches et Fragments