IX

Sanglot, sanglot, pur sanglot!
Fenêtre, où nul se s'appuie!
Inconsolable enclos,
plein de ma pluie!

C'est le trop tard, le trop tôt
qui de tes formes décident:
tu les habilles, rideau,
robe du vide!

Aus: Les Fenêtres